No final deste dia que vos vou relatar, eu pensava: que mais me irá acontecer?

Ou seja, de manhã, preparada para regressar ao meu trabalho, enfrentar mais um ano com unhas e dentes, lá me levantei na correria do costume, menos irritada que no dia anterior, até porque a semana estava no príncipio e pensei que não valia a pena enervar-me porque tinha mesmo que ir trabalhar e correr, como todo o ano, contra o relógio para deixar a Mariana a horas na escola e eu própria chegar a horas ao meu trabalho.

Pegou moda entre os miúdos um CD dos Da Wesel, que para a minha filha serve para adormecer de manhã (como se o intuito do grupo fosse esse...). Já adormecida, decidi mudar o CD para outro qualquer outro mais a meu geito. Pois é, só que nessa distracção de tirar e pôr o disquinho não me apercebi que o sinal vermelho caira e que o carro que seguia à minha frente parara. Quando levantei os olhos para me inteirar da situação, estava em cima do outro que travara e “pumba”, pé a fundo no pedal do meio, apenas conseguindo evitar um embate maior. Estavámos coladinhos um ao outro. Levantei os braços e disparei ”foda-se!”. O artista do outro carro, senhor emperuado, de classe alta, tá-se mesmo a ver, pelo tom fininho de voz, educado, mas irritado com uns simples arranhões no seu pára-choques da viatura de alta gama, comprada há bem pouco tempo, como se fosse a razão da sua vida, aborda-me: “já viu o que fez?”. O homem ainda me irritou mais com aquela pergunta estúpida. Claro que eu vira, olha que observação de merda! Não sei como consegui responder-lhe calmamente: “sabe para que é que servem os seguros?”. Puxei da declaração amigável, enquanto ele fazia festinhas no pára choques que nem estava amachucado, apenas riscado, fazendo uma espécie de beicinha. O meu carro de combate, mais uma vez, não sofrera absolutamente nada. Quinze minutos e segui viagem, enquanto a Mariana, desperta com a travagem, reclamava novamente os Da Wesel!...

Que mais me irá acontecer, pensava eu, já com o dia estragado.

O que me ia acontecer a seguir foi uma coisa ainda mais estúpida. Costumamos almoçar num quartel de bombeiros, onde todos nos conhecem, nem que seja de vista, nem que seja por virarem a cabeça por verem duas gaijas engraçadas passar. Acabado o almoço, saímos, passamos frente à sala onde diariamente o bombeiral faz uma espécie de reunião com os chefes. É claro que as cabecinhas se voltam à nossa passagem. Neste dia, no chão estava uma fita de plástico ou coisa semelhante, daquelas que atam as embalagens. Mas algum esperto não se lembrou de a cortar com uma tesoura ou uma faca e ali estava ela, imperceptível, no chão. Conversa para aqui e para ali, um dos meus pés prende-se, o outro tropeça, e eis-me a cair no chão, de joelhos, como se estivesse a cumprir uma promessa. Apesar das dores, levantei-me num ápice, olhando à volta, certificando-me de que ninguém assistira a esta queda quase religiosa. Uns passinhos dados a custo, e eis que da sala da dita reunião, saltam três chefes! Logo três! “Magou-se? Veja lá, isso deve ter feito ferida, não quer ajuda?” - Eu sorri, amarela de dores.

• Isto não foi nada – retorqui.

• Mas veja lá! - Um deles apanhou o objecto que me provocara a queda, com as pontinhas dos dedos – Foi isto, tá a ver? - E empunhou a dita fita, como se tivesse achado um tesouro, dirigindo-se ao caixote do lixo, para lá o depositar
  

E enquanto iamos andando, para nos livrarmos deles, eles iam avançando mais uns passos:

• Precisa de ajuda? Veja lá!... - Só faltou pedirem-me para levantar as calças para verem os joelhos...

Finalmente livrámo-nos deles e desatámos a rir, apesar de eu coxear. É preciso azar. Imaginámos um dos cabos a dizer: a menina caiu! E todos a atropelarem-se para me ajudar, e um dos chefes gritar: “quietos! Isto é função dos chefes!” - o que é facto é que nenhum dos menos graduados pôs o nariz na rua... Eu, fiquei com um joelho negro e o outro completamente esfolado. O tratamento fi-lo eu própria com a ajuda da minha companheira de aventura, entre gargalhadas, gabando o tecido das calças que não se rasgou...

Domingo. Dia de me preparar para iniciar mais um ano de trabalho. Mal disposta, claro está, com a prespectiva da segunda-feira e de entrar na correria de chegar a horas com a pequena Mariana à escola. Saco da ginástica, lanche, saco da dança, trabalhos de casa prontos a entregar à professora, um último olhar de soslaio pela escrita minúscula e pelas contas da estudante, roupa pronta para vestir no dia seguinte. Ok. Tudo pronto. Longe e largo com a cozinha. Decido ir almoçar a um qualquer restaurante, para descontrair.

Sem destino certo, seguimos rumo a Algés, na busca de uma marisqueira conhecida.Viro o olhar para verificar se estava aberta, ao mesmo tempo que viro o volante do carro, ao mesmo tempo que faço a curva e bato num carro estacionado. Porra! - disparei.

Do passeio oposto vejo um senhor a correr acenando com um jornal: “a senhora bateu nesse carro, que por acaso é meu!”. Confesso que nunca bati ao longo dos meus 15 anos de carta e fiquei furiosa por ser uma coisa tão estúpida. Lá entrámos em acordo, tudo à margem do seguro, já que se tratava apenas de uns riscos no pára-choques do carro alheio. O meu, sendo quase um carro de combate, apenas desencaixou um apoio lateral e o senhor até foi compreensivo, apesar daquele ar de quem pensa: “manobras de mulheres...”

Pronto, o meu dia já começava mal, o apetite para o almoço ficou um pouco esmorecido e o humor ainda ficou pior quando veio a conta.

De regresso a casa e às lides domésticas, decidi pôr a máquina a lavar, sim, porque numa casa a roupa para lavar nunca acaba... Descansada, com o Freud a dançar o samba, agarrado à minha perna, continuei a ver o filme que não vira no dia 1, o tal dia em que adormeci, deixando todos à minha espera. Distraidamente olho para o corredor e o que vejo eu? Água! Água a correr pelo corredor e salto feita louca, quase me estatelando ao comprido, fazendo um equilibrismo na primeira escorregadela. Toalhas para o chão, esfregona em riste, umas asneiras pelo meio, um olhar admirado do Freud, que resolveu ajudar, lambendo a água cheia de detergente da máquina, enquanto patinava para se segurar em pé. Um simples vedante da torneira estava podre, e durante uma hora esteve a verter água para onde calhou...

Já na cama, pensei: “hoje não devia ter saído nem ficado em casa. Devia ter saltado este dia.” - adormeci a ouvir a história do Kenai e Koda contada suavemente pela Mariana, na esperança que o dia seguinte fosse menos atribulado... Mas estava enganada...

Chegámos a 2005.

Que esperamos do novo ano? Que seja melhor que o que deixámos para trás, ou que pelo menos não seja pior.

Pela parte que me toca, posso já fazer um pequeno resumo do meu atribulado início do ano.

Confesso que após a ressaca da noite de passagem de ano, saí de casa apenas por uma razão: ir visitar o nosso avô Pratas que continua hospitalizado, pouco mais tempo, assim o desejamos. Depois da cozinha arrumada, encostei-me no sofá, disposta a ver um filme, enquanto fazia tempo para ir recolher os outros dois companheiros que me acompanhariam na visita. Já prevendo o que me ia acontecer, resolvi pôr o telemóvel como despertador, para não me atrasar. Mas estes toques polifónicos só servem para uma coisa: ou fazermos figuras de parvos com a melodia cada vez mais descabida que utilizamos, ou para nos adormecer ainda mais quando resolvemos utilizá-los como despertador. Ou seja: não acordei. Dei um salto do sofá quando, já mais satisfeita com as horas dormidas, o telemóvel toca com insistência e ouvi do outro lado: “olha lá, estou na rua há meia hora à tua espera e a Natércia há 10 minutos à porta da estação dos comboios”. Tinha combinado com um às 17.30h e com o outro às 18.00. E o relógio marcava 17.50h! Vesti-me num ápice, lembrando-me que tinha umas botas a necessitarem de capas, e já que passava perto da casa dos meus pais, ia deixá-las lá para o meu sapateiro privativo (o meu pai) se encarregar de as arranjar. Ok, dentro de um saco com elas. Mais as lembranças vindas de Fortaleza, mais o saco do lixo, para despejar no respectivo contentor. E arranquei um pouco adormecida, um pouco acelerada, muito destravada.

Aguentei a bronca daquele que já me esperava há 40 minutos na boa, aguentei a bronca ainda maior da que me esperava ao frio, de mão dada com a pequena Carolina, à porta da estação. Para ajudar, uma fila terrivel de trânsito para chegar ao Hospital. No dia 1? Iriam todos visitar o Pratas, ou resolveram todos dar o passeio dos tristes, no dia que julgávamos calmo, livre de trânsito? Chegados ao Hospital, perdemo-nos naqueles serviços, naqueles corredores desertos. Quando demos com o nosso doente, faltava meia hora para o final da visita. Mas conseguimos.

Mais descontraída, parei então em casa dos meus pais, para entregar as botas. “Pai, trago aqui umas botas para me pôres umas capas quando puderes” - e estendo o saco com dois nós bem apertados. O meu pai desata o saco e ri: “botas? Isto é lixo!”. Ou seja, troquei os cabrões dos sacos, e as botas quase novas estavam no meio daquele lixo, no contentor nauseabundo. Nova correria para casa. Paro o carro junto ao contentor, olho em volta, não fosse alguém ver-me, arregaço as mangas, puxo de um chapéu de chuva para puxar os sacos do lixo com o cabo e debruço-me lá para dentro, em busca das botas perdidas. Uma senhora pára e olha-me quase com pena: “precisa de alguma coisa?” - toda despenteada, já a transpirar olho para a mulher e disparo. “Preciso das botas!” - A senhora afastou-se, desconfiada, meio a medo, tomando-me como louca e eu continuei na busca, abrindo os sacos que me pareciam conter qualquer coisa parecida com um par de botas, já sem me ralar com quem passava. Finalmente encontrei as putas das botas, apesar das mãos todas cagadas e mal cheirosas, da camisola toda porca, do cabelo a cheirar a lixo.

Cheguei a casa e fui tomar banho, pensando: hoje não devia ter saído de casa! Não imaginando o que me esperava nos dias posteriores...

Disse adeus a Fortaleza, com um misto de pena e de alivio.

Trouxe na bagagem muitas lembranças para dar, não tantas quanto gostaria, mas as malas atafulhadas de roupa, e de tudo o resto, já não comportaram nem mais uns chinelos.

Senti pena por deixar o clima tropical onde vivi oito dias, as águas quentes e limpidas, a areia fina, as caipirinhas, o mar que se porlonga por quilómetros até se perder de vista, as ondas agrestes e meigas, que ora nos embalam, ora nos empurram para o areal.

Senti pena por o tempo passar tão depressa, embora os dias pareçam mais longos, uma vez que amanhece às 5 e meia da manhã, mas o calor obriga-nos a levantar sem preguiça, exigindo um banho de água fria.

Em contrapartida, o comércio fecha muito cedo, as lojas são trancadas com portões de correr metálicos, sujos, escondendo as montras, tornando a cidade quase fantasma às 10 horas da noite, dando a sensação que é hora de recolher obrigatório, pois caminhar por ali torna-se uma aventura perigosa.

Fortaleza é uma grande cidade brasileira, com dois milhões e meio de habitantes, ao contrário do mito que criara antes de levantar voo, do próprio mito com que os panfletos turisticos nos enchem os olhos, e nos fazem sonhar, imaginar um pequeno sitio paradisiaco. Quando aterrei em Fortaleza percebi imediatamente que me enganara. Deparei-me com grandes avenidas, um aeroporto internacional, um movimento louco em hora de ponta e a praia, só a avistei da janela do oitavo andar do hotel onde ficámos instalados. Soube também pouco depois que a praia está poluida, e embora não existindo qualquer bandeira a sinalizar o estado da água, nem nadadores-salvadores, a água é imprópria para o banho, tal como a da torneira é imprópria para beber.

A primeira imagem que guardo de Fortaleza, retive-a ainda dentro do avião, ainda no ar. Vi grandes prédios, que nasceram no meio de favelas, de bairros muito pobres. À volta do aeroporto, carradas de lixo, que caracterizam a própria cidade e os arredores. Apercebi-me imediatamente da pobreza daquele povo, dos contrastes acentuados entre ricos e pobres, que vivem todos juntos, separando-os apenas os muros dos condomínios fechados.

Portanto, as praias com que sonhara, estavam no mínimo a 30 quilómetros de distância. Tive oportunidade de ver paisagens maravilhosas, lugares quase selvagens, virgens, de almoçar com os pés enterrados na areia, sentada nas grandes esplanadas que caracterizam esses lugares de sonho. Mas a pobreza não nos abandona por onde quer que passemos. Somos abordados por crianças a pedir, por vendedores que carregam grandes sacos cheios de todo o tipo de lembranças, t-shirts, fatos de banho, camisolas, bijuteria, molduras, etc. Chamam-nos com frequência “dôtor” quando se apercebem que somos portugueses.

Visitei o Pirata, claro está, o grande forró, conhecido por todo o mundo. E não pude deixar de sorrir perante a alegria que caracteriza aquele povo, que embora, na sua maioria pobre, vive em festa, dança e canta, sorri com facilidade e é por natureza simpático, acolhedor.

Por outro lado, vemos em todos os cantos da cidade, polícias federais, munidos de pistolas e bastões, revistando crianças e detendo adultos, não poupando na violência quando as brigas estalam em qualquer rua, enfiando-os nos carros, que se assemelham àqueles que recolhem animais da rua, divididos por grades, num espaço mínusculo.

É assim o dia a dia brasileiro. O trânsito é uma selva, as passadeiras, embora existam são desrespeitadas e não vi um único sinal para os peões, é uma questão de sorte não ser atropelado. Os próprios sinais para os automóveis, são colocados depois do cruzamento, obrigando a uma atenção redobrada, uma vez que a paragem é feita, não junto ao sinal, mas antes do cruzamento... E muito lixo, muita prostituição. Não aquela que vemos em Portugal, meio encoberta, mas denunciada pelos trajes e aspecto das nossas prostitutas (nossas entre aspas, claro). Lá, andam em grupos, confundido-se com quaisquer outras mulheres, já que o calor obriga a usar roupas muito mais ousadas, e a mulher brasileira é muito mais despida de preconceitos. Passeiam-se em grupos e dividem-se, intrepelando directa e descaradamente os homens, mesmo que acompanhados de familia.

É uma realidade muito diferente da nossa. São modos de vida e de estar completamente diferentes. O alivio de que falava no inicio deste post, foi o de aterrar no meu país, e olhar para a minha terra de forma diferente, sentir outro tipo de segurança, apreciar as nossas ruas, a limpeza (embora tantas vezes nos queixemos).

Fica-me a saudade daquele povo, de olhar ameno, disponível, hospitaleiro, simpático. Apesar de tantas dificuldades, denunciadas pelo meio em que vivem, mas mesmo assim sem amargura.

Prometi a mim mesma voltar. Será mais fácil, estarei concerteza mais preparada para outras realidades, não sendo confrontada com o choque inicial de um país tão diferente do nosso Portugal, à beira mar plantado.

Nos meus olhos ficou a imensidão daquele mar, da riqueza de um país enorme, tão maltratado, a extensão enorme das praias. Trouxe comigo, para além das lembranças muitas conchas, e um búzio enorme. Gosto de o encostar ao ouvido e pensar que aquele som do mar é um bocadinho do Brasil que trouxe comigo.O próprio cheiro, leva-me de volta, mas no instante depois estou de regresso ao meu país. E sinto-me feliz por estar aqui. Com os pés bem assentes na terra onde nasci.

Pois é, pois é, começou a chover, o frio tem-se acentuado de dia para dia, os cobertores parecem não chegar para aquecer a cama, e saimos encasacados, de cachecol, de botas, de guarda chuva e todos os apetrechos necessários para o Inverno que está prestes a chegar. O pingo do nariz exige uma reserva de lenços de papel na mala atafulhada de todo o tipo de objectos, como as luvas claro está.

Reservei alguns dias das minha férias para gozar no final de ano, no aconchego do lar e não é que subitamente, tudo se alterou?

Brasil, aí vou eu, cara! Sentar a bundinha nas esplanadas, bebendo caipirinha à beira mar, de biquini vestido, e sorrindo, lembrando-me dos meus colegas e amigos, a tremelicar com o frio, e enviando algumas mensagens partilhando os 35 graus de temperatura com os que ficaram de chapéu de chuva... porque os amigos são para as ocasiões, ou não é? A mala vai vazia, portanto já está feita, na ânsia de trazer lembranças e tudo o que me apetecer (e puder), e para que não falte o espaço, já está mais um malote à porta, apenas com uns pares de chinelos de enfiar no dedo e umas sandálias.

Fortaleza é o destino. Com praias maravilhosas, segundo dizem, com muito para visitar. Com muito sol, muita areia, muita água de coco para beber. Algum bronze para fazer um pouquinho de pirraça aos que ficam aqui no frio.

Portanto, meus amigos, vou ausentar-me para o Nordeste brasileiro.

Um Natal muito feliz. Eu vou dar um beijão no Papai Nöel por vocês se o encontrar lá pelas praias, de calçãozinho e t-shirt, valeu?

O nosso coração é assim: uma caixinha de surpresas. Tal como nós.

Todos somos diferentes, sentimos e vivemos de formas diversas. O que para mim pode parecer algo muito grave, para outros, é apenas um precalço que se ultrapassa com um pontapé numa pedra a mais no caminho.

Tenho aprendido nestas três décadas de vida a medir as minhas palavras, a avançar devagar para não tropeçar e não me magoar na queda. O medo desmedido de não me poder levantar, tornou-me um ser humano mais cauteloso. Olho por vezes para os dias de ontem e aprendi a não sentir saudade, aprendi a guardar nas pequenas gavetas do meu coração as lembranças, as mágoas, os momentos bons e os maus, de forma mais ou menos organizada. Se é que se pode organizar um coração. Há sempre aqueles momentos em que surge repentinamente um vendaval e tudo se mistura, tudo esvoaça, tudo se baralha, deixando o caos, a necessidade de uma nova arrumação.

Também nas relações humanas assim acontece. Os meus amigos, os tais que se contam pelos dedos de uma mão, foram escolhidos ao longo dos anos, a amizade foi-se cimentando com o convívio, a confiança foi adquirida com o partilhar de experiências, com o silêncio, com as confidências.

Também nas amizades é essencial saber com quem falar, esperar o momento oportuno, ter vontade de falar e ter a certeza que ninguém nos pressiona a dizer o que não queremos, ou não não nos apetece. Tenho essa sorte, de me ter rodeado de pessoas que respeitam o meu espaço, que me ouvem quando expludo, assemelhando-me a um vulcão em ebulição, as palavras atrapalham-se, as ideias baralham-se. Mas eles estão lá para todos esses momentos.

A amizade é para mim um conceito muito restrito, talvez porque tenha crescido como uma menina tímida, introvertida, com dificuldade em abrir o meu coração, em falar do que é meu, em partilhar os meus sentimentos, os meus medos. Também ao longo dos anos consegui reservar uma gavetinha no meu coração para essa menina que se foi modificando ao longo dos anos. E renasce de quando em quando, manifesta-se em certas situações que a vida vai impondo no seu complicado trajecto.

Os meus olhos brilham quando sinto manifestações de carinho, de amizade, de ternura até. E penso que é bom sabermos que não caminhamos sózinhos, mesmo que em silêncio, temos aqueles amigos com quem contamos, que nos dão a mão quando procuramos companhia, mesmo sem o denunciarmos.

É bom conhecermos a amizade e criar laços. Laços fortes, quase nós, que dificilmente são cortados, porque a amizade também ela tem de ser cultivada, preservada, guardada a sete chaves numa das gavetas mais importantes do nosso coração.

Há fins de semana que finalizamos completamente frustradas. Assim foi o meu. Os planos que traçara para Sábado, foram subitamente alterados porque uma colega entrou de baixa. Para facilitar um outro colega, vim cumprir o horário dele, entregando a minha filha na casa de uma amiga dela, onde acabou por passar o dia. Começou a correria lá por casa, para arrumar o que estipulara, as horas a passarem em flecha, atrasada para ir buscar a pequena e completamente stressada num sábado à noite.

Domingo não foi melhor. Chovia, a roupa acumulada para secar. E subitamente a máquina de lavar resolve avariar. Da sala chega uma voz fina a pedir ajuda para os trabalhos de casa e a paciência esgotada, os nervos à flor da pele e a roupa para passar a ferro.

Já sentada na cama da minha filha, depois de a adormecer com uma história, olhei-a, no seu sono calmo. Pensei que o tempo que passamos com os nossos filhos é demasiado curto, a disponibilidade para os acompanhar é minima. Sobretudo, nós, mulheres somos sobrecarregadas, salvo raras excepções. A nossa emancipação como trabalhadoras, rouba-nos o tempo que deveria ser primordial em relação aos nossos filhos. Portugal é dos paises onde as mães passam menos tempos com os filhos, não usufruem de qualquer regalia como mães, ao contrário do que acontece noutros países.

E quando os filhos adoecem, e temos que ficar a cuidar deles, tarefa quase sempre atribuida às mães, nem sempre os patrões compreendem a necessária assistência à familia.

Já deitada na minha cama, cansada, stressada, frustrada por ter passado dois dias mais atribulados que os da semana decorrida, pensei que o melhor da nossa vida são as crianças, amamo-las tanto, e ao mesmo tempo damos prioridade à casa, às arrumações, às limpezas, enquanto reclamam, com razão a nossa presença, que recusamos tantas vezes, na tentativa de nos desdobrarmos em duas ou três.

Por isso não passei a ferro e adormeci a minha filha com uma história, lida e relida vezes sem conta, enquanto, quase de olhos fechados me dizia: mãe, temos que arranjar uma empregada, para poderes ter mais tempo para brincar comigo...

União de Leiria / Benfica, um jogo que se realizou no passado Domingo. Um jogo que seria igual a tantos outros, se não fosse marcado pela queda de um adepto das bancadas, provocando uma morte trágica. A juntar a tantos outros acidentes nos nossos estádios.

Mas ontem, para nós, não era apenas mais um número, tratava-se de alguém conhecido. Alguém que conheciamos há bastantes anos, dono de um restaurante onde almoçávamos com alguma frequência, que no Verão confeccionava as melhores caracoletas assadas aqui da zona. O Germano. Que nos tinha recebido na sexta-feira com o seu sorriso habitual, e nos tinha servido um bife à casa.

De repente, já não era um anónimo, era alguém cuja familia conhecemos, um homem que completava nesse dia 45 anos, que vivia a emoção de um jogo que acabou por lhe ceifar a vida de uma forma estúpida, deixando-nos incrédulos, com dificuldade em acreditar que aquele corpo estendido no chão era do Germano.

Pensamos na morte nestas alturas, pensamos que se existe um ser superior a nós, porque o levou na flor da idade, quando ainda tinha tanto para dar e duas filhas para acabar de criar? Mas a morte não tem explicação, surge de repente em tantas ocasiões, da forma mais abrupta, mais inesperada, deixando um vazio insustentável, dificil de aceitar.

Até sempre, Sr. Germano.

Pronto, já decidi. Vou juntar-me às iluminações precoces e depois de tantos pedidos da minha filha, vou amanhã fazer a minha árvore de natal. Vou dar uma outra luz à minha casa. Não sei como é que o Freud, o caniche bebé que anda lá por casa, vai reagir a mais uma coisa nova, ainda por cima cheia de bolas, com que ele adora brincar... Oxalá não pense que seja uma árvore a sério e ouse levantar a perninha para um xixi, pensando que a rua veio até à nossa casa...

Isto do Natal é um delirio para a criançada. Circulam por todo o lado revistas de brinquedos, livros de encantar, bonecas que andam, choram, gatinham. Jogos e play stations, etc, etc. A minha filha já decidira: queria um cavalo a sério, estando convicta de que era possível. Depois de muita conversa, agarrou-se a uma dessas maravilhosas revistas, sentou-se frente ao computador e fez a lista dos presentes, com os respectivos preços. E chamou-me: “mãe, já sei o que quero, vem ver.” Contas por alto somava 700 euros e eu fiquei azul. Segui o conselho da minha companheira de blog e inventei um endereço: painatal@sapo.pt. E disse-lhe: vais escrever para o pai natal, a pedir o que queres, e ele vai ver o que ele tem lá para te dar. Pareceu resultar. Lá se empenhou novamente a escrever, começando assim: “pai natal, eu quero muitas prendas, mas como a minha mãe não tem dinheiro para tudo e não me pode comprar o cavalo, vê lá o que é que me podes dar” - isto claro está, por outras palavras, aqui e ali uns erros, próprios de quem ensaia os primeiros textos, acrescentando os preços para o pai natal fazer contas ao orçamento. Só espero que este endereço não exista e não apareça lá por casa uma camioneta a fazer entregas ao domicilio, exigindo o respectivo pagamento.

Todos nós, que circulamos diariamente ao volante de um automóvel, deparamo-nos, invariavelmente com as infindáveis filas de trânsito, logo pela manhã, ainda meio ensonados, e à tarde, a história repete-se, agora já stressados.

E que fazer então, quando estamos parados nessas filas?

Já tenho assistido a um pouco de tudo. Senhoras a pintar as beiças, homens a barbear-se, muita gente a ler, outros a apreciar o panorama, muitos a dormir, e nada disto me choca em demasia. Consigo até esboçar um sorriso. Eu própria, nesses minutos mortos, aproveito para limpar o tablier do carro, recolher os brinquedos que a minha filha teima em transportar diariamente para o carro, esquecendo-se deles depois.

Mas na rampa do macaco tudo é diferente. Esta rampa é uma subida da Amadora até ao Pendão. Assim a baptizei por uma razão especial, porque diariamente, a fila mantem-se bastante tempo parada e, como pouco mais há que fazer, vou distraidamente olhando para os carros ao meu lado. Constatei então que carro sim, carro não, e em certas ocasiões, carro sim, carro sim, os condutores entretêm-se a “limpar o salão”, ou seja, metem o dedinho no nariz, ora numa narina, ora noutra e toca de sacar o que está a mais: os macacos. O pior de tudo isto, é que há maneiras de se livrarem deles, para todos os gostos:

• uns abrem o vidro e sacodem-no;

• uns não conseguem sacudi-lo e saltita para o outro dedo, abanam a mão com empenho para se livrarem do macacão;

• uns depositam-no em qualquer sitio do carro, nem que seja na porta;

• uns, apanhados em flagrante, sacam de um lenço e fazem-se de asseados;

• uns, surpreendidos com um macaco com um rabo de ranho, fazem uma careta e esfregam-no no assento do banco, junto ao chão (deduzo eu pelo gesto)

• por fim, os piores, aqueles que arrancam o macaco com a unha mindinha, olham-no de um lado e do outro e por fim metem-no na boca, mastigando como se de pastilha elástica se tratasse.

Meus amigos, tudo isto é verdade. Inacreditável, não é?

Basta passarem pela rampa do macaco entre as sete e as oito horas da noite e constatarem que não é ficção. Tudo ao estilo português...

Hoje é o dia do não fumador. Os apelos multiplicam-se para que os que esfumaçam deixem de o fazer, para seu bem, da sua carteira e daqueles que os rodeiam.

Pela manhã ouvi na rádio que está em discussão uma nova lei para os fumadores. Acaba-se o cigarrito no café, no restaurante, na discoteca, no trabalho. Salvaguardando, no entanto que as empresas podem criar uma “sala de fumo” nas instalações, com a devida extração de fumo.

Eu sou fumadora. Aqui no expresso, somos apenas duas, tirando os bagageiros, que entre as montagens e desmontagens de pneus, lá vão esfumaçando uns cigarros.

Tenho consciência dos maleficios do tabaco, da maldita nicotina, das vezes que já tentei deixar os tais cigarros, das apostas feitas e perdidas. Ainda não consegui, confesso.

Seguirão todas as empresas esta lei (se aprovada)? Bom, nós aqui já elegemos há muito uma secção como sala de fumo, a mesma que serve para o café matinal, para o lanche da tarde, para os dois dedos de conversa. Podemos propor ao nosso maquinista que se junte a nós (já que a lei é para todos, não é verdade?) quando quiser fumar o seu charuto. A extracção não é das melhores, no entanto, o tecto, que a pouco e pouco tem cedido, fruto do mau tempo e dos anos, já cedeu o suficiente para deixar um buraco bem grande, por onde todos nós poderemos levantar a cabeça e para lá dirigir o fumo.

Trata-se de um pouco de ironia, eu sei, mas, e contra mim falo, não seria mais simples proibir o fabrico dos cigarritos e obrigar o pessoal a deixar de fumar, em vez de quererem inventar mais um cartão tipo multibanco para impedir os menores de dezoito anos de esfumaçar?
E o contrabando de tabaco, meus amigos? Terão de criar uma nova polícia anti-tabagica, paga à comissão, de papelinhos em punho para passar multas, sim porque elas vão ser pesadas, pesadonas... Estou já a imaginar os fumadores a esconderem-se pelos cantos, a dar umas passas à pressa, lembrando o nosso tempo de putos.

Será que nos ministérios, nos gabinetes dos nossos governantes, esta lei far-se-á cumprir? E os policias? Vão todos deixar de fumar, ou continuaremos a ser um país de corruptos, tirar-se-ão as multas com algumas cunhas influentes, algum comissário, de cigarro ao canto da boca a considerar se deve ou não fazer o geito, enquanto estende a mão por baixo da mesa?

Vou ficar-me por aqui com estas considerações que se poderiam alargar muito mais.

Vou mas é esfumaçar mais um cigarro... enquanto posso.

Não, não vou falar dos trambolhões que damos na vida, daqueles enganos e desenganos, das feridas da alma. Vou falar mesmo de trambolhões, de quedas, dos tombos e escorregadelas que damos e dos quais desatamos a rir, aqueles que têm fair play.

Tenho assistido a alguns, e tenho sido vítima de outros. Já cheguei a cair de joelhos num degrau que todos os dias desço e subo, e que certo dia me esqueci dele, parecia uma pata, e depois, levantar-me? Apesar da dor e das anunciadas nódoas negras, desatei-me a rir. Nestas alturas parece que temos molas no rabo, olhamos em redor para saber se alguém apreciou a queda, e envergonhados, limpamos as marcas.

Pior do que isso é irmos a subir umas escadas a correr e tropeçar no primeiro degrau, aos pés de um homem que detestamos, asqueroso, gordo, fascista, que não faz um único gesto para nos ajudar, por falta de vontade ou porque a imponente barriga o impede. Aí então quase fazemos crer que caímos de propósito e mesmo que doa para caraças, dizemos que não foi nada.

Há aquelas quedas inexplicáveis, de alguém que está muito bem e de repente cai pura e simplesmente, dizendo que é normal acontecer-lhe isso. Dá vontade de rir (para alguns) e apesar de ser tão sinistro, rimos até às lágrimas.

Contaram-me uma queda engraçada. Em pleno Disney no Gelo, naquelas bancadas onde para entrarmos ou sairmos temos que fazer uma fila indiana, um jovem, de balde de pipocas em punho, facilitando a tarefa de uma criança, apoia mal o pé e eis que faz uma pirueta e caí desamparado nas cadeiras da fila de baixo. De pernas para o ar, o balde voa, provocando uma chuva de pipocas. Acho que se levantou mais depressa do que caiu...

Mas de todas os trambolhões a que tenho assistido, o mais elaborado, o mais divertido (depois de levantada a vítima), assisti eu “in loco”. Imaginem uma gaja gira, dez centimetros de salto, descendo umas escadas com o seu passo seguro, e de repente... zás! Um pé resvala, dá a primeira queda, segura-se ao varão, derrapa, faz um ou dois piões sobre si mesma, parecendo ter puxado o travão de mão, e só se vê cabelo e pernas pelo ar. Valeu-lhe ir outra pessoa à frente que lhe deu uma mãozinha. Lá se levanta a pequena, e desata a rir: “Vocês viram?”, apesar de adivinhar as nódoas negras que pela noite se deviam anunciar.

Rimos do mal, sabemos, mas dos outros e de nós também. Afinal quem não está sujeito a um trambolhão de vez em quando?

Segunda-fera. Oito horas e quarenta e cinco minutos da manhã. De óculos escuros na cara, chego ao nosso expresso, ainda meio adormecida, mas disposta a enfrentar mais uma semana de trabalho. Estranho ver alguns tripulantes à porta e adivinho facilmente o que me esperava. Fomos assaltados. Mais uma vez.

O canto onde me sento diariamente estava todo virado de pés para o ar. Não havia um único espaço onde pudesse pôr um pé. Pelo chão, um tapete de papéis, espalhados, pastas abertas, gavetas esvaziadas, marcas de pés nas cadeiras. Uma violação de privacidade e de novo aquela sensação incómoda de estarmos a mexer no mesmo sitio onde desconhecidos, que a seu belo prazer resolveram divertir-se durante o fim de semana. Só para estragar, para enegrecer a nossa segunda-feira.

Danos materiais, quase nenhuns, expecto na viatura do nosso maquinista, um carro de luxo, que excepcionalmete ficou guardado nas nossas instalações.

Chama-se a policia judiciária mais uma vez. Lá aparecem eles, com aquele ar assustador, de maleta em punho, calçando umas luvas cirurgicas, pincelando aqui e ali com aquele pó branco, na esperança de encontrar impressões digitais.

A nós, restou-nos a tarefa do costume: arrumar tudo o que foi vasculhado, separar papéis importantes dos já ultrapassados, tentar não pensar muito nos assaltantes, que sem respeito nenhum nos despojaram da serenidade, sentarmo-nos novamente nas cadeiras onde provavelmente também estiveram sentados, atirando as nossas reservas alimenticias para o chão, num gozo que me enoja só de pensar, olhando para as fotografias dos nossos filhos.

De resto nada mais. Só a revolta, o assombro de imaginar alguém a entrar pelas grades serradas, no escuro da noite, pisar o mesmo chão que nós, mexer nos nossos papéis manuscritos, no nosso trabalho, sem pudor algum. Sem roubarem praticamente nada. Só para chatear.

Mais um assalto, para juntar à estatistica, para arquivar provavelmente nas gavetas da policia judiciária.

Com este rebuliço todo, estava acordada às nove horas da manhã, com a minha revolta contida, fumando um pouco mais que o habitual. E pensando: “puta que pariu estes gajos”.

Hoje levei uma bronca logo de manhã. Uma bronquinha, pronto.

A minha colega de blog, que visitei pelas 10 horas, hora em que acordo por completo. Sou daquelas pessoas que dispensa palavreado logo pela manhã, preciso de beber um café, ou melhor, descafeinado, sentar-me em silêncio, ligar o meu computador, fazer umas festas aos papéis arrumados ontem meio à pressa e ir acordando lentamente.

Bom, mas a Nat, entusiasmadíssima, contava-me que temos sido visitados ultimamente por várias pessoas, anónimas ou não, que têm contribuido para que este nosso projecto cresça, contava-me que ontem à noite, bem noite, havia três pessoas on-line (eu não fazia parte do número, acrescentei). “Olha lá” - desancou-me logo - “andas muito calada, já não se escreve nada?!”. A sua frontalidade não me assustou, mas acordou-me por completo.

Fiquei a pensar que este frio, e o vento repentino, me têm congelado as palavras.

Mais alguém já me fez o mesmo reparo. A preguiça com que me enrolo no sofá até tarde, com os pés aquecidos pelo Freud, têm-me impedido de ligar o meu PC e até porque tem andado por lá um visitante chamado vírus que congelou igualmente a ligação à internet. E não me apetece chatear-me. Fico por vezes na madorna a ouvir alguns CD's que me embalam e até dispenso a televisão.

Prometo não me deixar adormecer. Obrigado pelo abanão. Valeu!

Ontem fui surpreendida, a meio caminho de casa. Eu e a minha filha, que viajava atrás, meia adormecida. Junto à Amadora, deparámos com um arraial de luzes e iluminações de Natal acesas. Tentei situar-me no tempo, há alturas que parecemos andar perdidos dos dias. Era dia 10 de Novembro. Comecei a fazer contas. Falta um mês e meio para o Natal. O espírito ainda não é de compras, de luzes, de árvores, nem de Pai Natal.

O certo é que todos os dias tenho visto crescer de dia para dia aquela que dizem ser a maior árvore de natal da Europa, ou coisa que o valha. Fica ali, em frente aos Jerónimos, à beira da estrada, e é de facto uma coisa abismal. Estou curiosa por ver o resultado de tal estrutura, curiosa por vê-la iluminada, só não me apetece pensar o quanto se gastará na quantidade inimaginável de lâmpadas que serão necessárias para dar vida a uma coisa daquele tamanho.

Cada vez se torna mais precoce o Natal. A minha filha ficou de repente acordada. Tanto brilhavam as luzes como os seus olhos e a pergunta que eu esperava, saltitou da sua boca: mãe, podemos fazer a nossa árvore de natal?

Não sei por quanto tempo vou conseguir adiar a subida à arrecadação para ir buscar os caixotes dos acessórios natalícios. E espero que a tal árvore não esteja pronta tão depressa.

Não sinto ainda no ar aquele espirito de natal, a vontade de me perder na compra das prendas (até porque o subsídio ainda está longe, é precoce, como as iluminações), apenas o frio e as castanhas assadas vão dando um cheirinho à época que se aproxima.

E hoje vamos comê-las, as castanhas, até porque é dia de S. Martinho.

Hoje pela manhã tivemos uma visita. Uma pequena cadelita abandonada, desorientada, correndo o risco de ser atropelada na atribulada avenida onde estamos situados.

Neste expresso existe por parte de alguns tripulantes um apurado sentido de carinho pelos animais, especialmente por estes que se perdem ou simplesmente são abandonados por quem julga ser fácil ter um cão, mas que às páginas tantas se chateiam com eles e é bem mais fácil jogá-los à sua própria sorte, ao abandono.

E a pequena cadela, que tremia com frio e com medo, procurou aconchego junto de nós. Foram-lhe concedidas festinhas que provavelmente já não sentia há algum tempo, preocupamo-nos em dar-lhe comida, a primeira que estava à mão e que por sinal era de gato, mas que importava isso? Ao almoço fizemos uma colecta dos nossos pratos e num embrulho trouxemos o que restou do cozido à portuguesa para saciar a fome ao pequeno animal.

Havia já improvisada uma cama com um cobertor e dois pratos, um para a comida, outro para a água. Acabou por dormir toda a tarde a meus pés, apesar da contestação do chefe. Mas vivemos em Democracia, até neste Expresso, e perante a voz discordante, desumana e fascista, fez-se um abaixo assinado (verbal) e a pobre cadela foi adoptada por todos nós, prometendo-lhe um banho, remédio para as pulgas, uma colecta para as vacinas e um novo lar.

Já tem nome: Luisa.